aForo completo

Aun no me he acostado, se me cierran los ojos. estoy en el curro. estoy que me caigo.... pero contento.
ayer se planteo el día como siempre, una mañana de trabajo delicado, un día de calor... pero un comentario de una compañera (tengo dos entradas libre que se me quedan colgadas), unas llamadas de teléfono, unos cambios de turnos, unos favores a amigos para que se quedasen con la peque.... y a las seis salíamos para sevilla.
cuarenta grados. un calor de cojo.nes, muchísima gente. subimos a la grada. son las diez de la noche. suena un acordeón (nooooo, no es cuco), suenan los acordes de "sevilla tiene un color especial".... aquello se viene abajo.... seguimos con Badlands.... la "E Street Band" arrasa.... jod.er estamos en sevilla, son las diez y media, estamos en el estadio de la cartuja y estamos viendo a Bruce Springsteen! estamos en gira es "Working on a Dream Tour".
fueron casi tres horas de concierto. tres horas que parecieron tres minutos.
gritaba preguntando "tenéis calorrrr????????", la gente se desgañitaba.
recorrió el escenario tropecientas veces, se fundió con los seguidores (físicamente), saco a un chaval y le pidió unas golosinas, las comió.... y el momento lo miraba y le decía por el micro "buenas, muy buenas"
sonaba Working on a Dream, treinta mil criaturas lo acompañaban.... acongojado de la entrega.
Con un poco de trampa dijo ""Esta noche lo vamos a romper todo, pero con música, espíritu y ruido. Nosotros ponemos la música, vosotros el ruido".
Fueron casi tres horas de derroche de vitalidad, esfuerzo físico y entrega. Las palabras son "profesional" "entrega" "cercanía".....Fue de esos conciertos que uno va una vez en la vida. Los dejas archivado en el disco duro, no lo quieres perder jamas. Los tienes grabado en la retina. Los gritos, los coros de la gente, los saltos, la entrega.
Terminamos con Nacido para correr......
los últimos temas no pudimos aguantar. Estábamos arriba, con nuestros asientos numerados, nuestras sillitas.... pero las piernas pedían otra cosa..... así que nos levantamos, salimos a los pasillos, corrimos por las entrañas del estadio y salimos al "ruedo", al césped..... saltamos, gritamos, nos disparatamos.... fue el final apoteosico de un día que se planteo de esta manera sin querer.
Nos quedaba la vuelta a casa, una lata de coca-cola y al coche, recordando, tarareando, reviviendo lo vivido. Siendo consciente que algún día cuando alguien hable de la gira "Working on a Dream Tour", podremos decir que nosotros estuvimos allí. Que corrimos, que saltamos, que nos entregamos y el se entregó.
.... sabemos como empezamos el día.... pero no sabemos como lo terminaremos.... ayer el final fue inolvidable. Fue un día que empezó como tantos otros y finalizo como ninguno.
Un abrazo.

Ha llegado el final del ciclo. Pasan de mano. El fin de dos años de trabajo. El grupo sigue, yo me quedo. Comienzo con otro grupo, no se cual será..... pero a este no lo podre olvidar.

....aunque uno tiene la piel dura a fuerza de batallas.....

...aunque uno tiene arrugas en la cara de alejarse para ver las cosas en la distancia....

.... aunque uno cree que la vida no te va a pillar en una de esas....

..... aunque uno piensa que la ultima vez fue... la ultima vez....

 aunque uno piensa todo esto.... vuelve a pasar.

      

            El grosor de la piel no te proporciona un escudo para aislarte, un escudo que sea capaz de protegerte de las mas grandes puñaladas.... un escudo de vida.

            El distanciarte de los hechos no te da el privilegio de ver venir las espadas, no te da la posibilidad de proteger a los tuyos.

            Por muchas batallas en las que uno ha peleado, por mas experiencia que uno tenga..... vuelves a caer.

             Me han hecho recordar algo pasado. Un detalle. Un recordatorio. Y han vuelto los recuerdos. Ahora, visto en la distancia, piensas que no merecía la pena. Pero en su momento la puñalada fue..... hasta la empuñadura.

            Lo peor no es que se lo hagan a uno, uno es capaz de reponerse, de sacar fuerzas de donde no las hay. Lo peor es que el daño se lo hacen a la persona que mas quieres, la puñalada se la dan a ella. Eso es lo que realmente te jode, eso es por lo que saltarías a la yugular.... el daño a los tuyos no.

            Por ese motivo lucharías en mil batallas, pasarías penurias, acamparías bajo las murallas enemigas, velarías armas. Por los tuyos serias el mas feroz de los guerreros, serias el peor enemigo de tus enemigos.

             Pues aunque uno tiene la experiencia que te dan los años.....llega el día.... y te apuñalan, no te lo esperas.

            Estas en su territorio, con los tuyos, estas relajado, no has apostado vigilantes.... para que? Estoy en territorio amigo, no hace falta..... y sufres la emboscada.... sin aviso.... sin esperarlo... te pilla por sorpresa.... es lo ultimo que esperas..... ellos han estado en tu campamento montones de veces. Tu tienda ha sido su tienda, tu comida su comida, tu techo su techo, lo tuyo ha sido suyo....aun así te apuñalan.....

             Herido, con el puñal aun clavado, te levantas, reúnes a los tuyos, sales del campamento que hasta ese momento considerabas como tuyo.... cierras los puños, los aprietas, lloras de rabia.

             Cuando llegas al hogar lo hablas, lo intentas racionalizar.... no puedes, es incomprensible. No entiendes como han podido clavar esa daga, no entiendes como esa persona, esa, ha podido levantar la mano contra ti, contra ella.... las defensas estaban bajas.... creías que podían estar bajas....teóricamente era territorio amigo... no puedes creer lo que ha sucedido.

                te han tocado... te han hecho daño.... esa persona importaba, era una parte de ese puzle con el que montamos nuestras vidas, era una pieza, y todas las piezas son importantes.

             Tienes que reponerte, reunir a los tuyos, reagrupar las fuerzas, evaluar daños.... piensas que nunca mas te pillaran con las defensas bajadas, nuca mas entraras en campamento amigo relajado al completo, siempre esperaras una emboscada, siempre dejaras algún vigilante, siempre tendrás un mercenario sangriento esperando para entrar en batalla.... pero....

 ..... pero te das cuenta que no, que no puede ser, que el corazón se endurecería, que no podríamos vivir, que tienes que abrir la puerta de tu castillo, agasajar a los visitantes y compartir techo, cuidar a los suyos como si fuesen los tuyos, protegerlos como si fuesen de tu sangre.....al fin y al cabo, en eso consiste la amistad, no?.

            El problema no es tuyo, el problema es de quien no concibe la amistad de esa manera, el problema es del que piensa que puede apuñalar a un amigo con total impunidad y no se dan cuenta de lo que pierden.....

             .... ahora, una vez tapadas la heridas, vuelves a compartir campamento, techo, vuelves a confiar.... piensas que hay gente que merece la pena.... que todos no son iguales.... ellos no tienen que pagar por una traición que no han cometido.

             Un detalle me lo ha hecho recordar. La herida esta cerrada, no sangra.... pero la cicatriz pica.... y mientras pique no se olvida el puñal que la hizo, ni la mano que lo esgrimía.

 

 

Buenas. Joder cuanto tiempo...... que han sido, tres meses???? sobre ese tiempo mas o menos creo. Pues aquí estamos otra vez. Supongo que después de tanto tiempo ya el personal se tiene que haber cansado de entrar a mirar si he actualizado y no leerá esto nadie.... pero bueno, yo lo pongo porque me apetece y como dice nano, punto pelota.

 

Hace unos días viendo un articulo en el periódico sobre los profesores en los colegios me acordaba de alguno de los míos.

 

Mis recuerdos sobre ellos no son malos. Ahora mirando desde la serenidad que te da la edad y la distancia en el tiempo, los ves de otra manera, los entiendes, ves que no eran tan malos como con quince años pensabas..... eran hombres como yo en estos momentos. Hombres que lo único que trataban era de hacer su trabajo lo mejor que sabían y que podían, lo mejor que le habían enseñado.

 

Partamos de la base que éramos niños, que teníamos entre doce y quince años, que teníamos vitalidad para aburrir a mas de un regimiento de maestros, que nuestros sueños no eran ser futbolistas, famosos de revistas, banqueros millonarios...... nuestros sueños, con esa edad, eran mas..... mas.... mas de estar por casa. Alguno quería trabajar en la tienda de su padre, otros querían ser médicos y arquitectos.... y para la gran mayoría su mayor sueño era tener una bicicleta o lo que ya era le leche, lo máximo, el mas de los mas... tener una moto. Pero no un scooter de eso de ahora, antes el modelo por el que suspirábamos la mayoría era la vespino o la mobylette campera. Ahora parece que estamos hablando del jurásico, pero en esos tiempo estos modelos eran lo ultimo en dos ruedas.

Pues con chavales con estos gustos, sueños y aspiraciones tenían que trabajar nuestros profesores.....

En mis recuerdos, los nombres de los profesores siempre van precedidos por el Don, Don fulanito, Don Menganito. Nunca es fulanito o menganito.

 

Recuerdo a Don Antonio, profesor de matemáticas. Era nuestro jefe de estudios. Entraba en la clase y se hacia el silencio. No necesitaba dar una voz, gritar, amenazar, no necesitaba firmar un parte.... solo con su presencia se hacia el silencio.

Una vez no nos dimos cuenta que entraba en la clase, todos estábamos haciendo el loco, unos hablando, otros tirando papeles, otros gritaban.... cuando nos dimos cuenta Don Antonio había entrado en la clase y estaba junto a la mesa del profesor mirándonos a todos, en silencio, no dijo nada, no habló.... solo miraba.... con su maletín en la mano derecha, la izquierda en el bolsillo del pantalón de tergal..... se fue haciendo el silencio.... nos fuimos sentando.... no voló ni un papel más....Don Antonio movió su silla, dejo el maletín sobre la mesa, se sentó, abrió el maletín, saco el libro y dijo:

• - saquen el libro, pagina veintiséis, ejercicio dos, tres y cinco.

A nosotros no nos llegaba el cuello a la camisa, solo se oía el movimiento de las hojas de los libros.

• - están todos en esa pagina???
• - siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii Don Antonio.
• - Ahora pónganse de rodillas en el suelo y hagan los ejercicios en esa posición.
• - Comoooo???? Don Antonioooooooooo.....

Don Antonio no dijo nada, se levantó, se puso de pié junto a la mesa y nos miró. En dos segundos toda la clase estaba de rodillas junto a las mesas y hacíamos los ejercicios en esa posición. El pasaba andando entre nosotros y miraba los ejercicios, si te veía algún fallo te daba un collejazo y te decía:

• - Ramirez repase ese ejercicio, hay un fallo.

Y a Ramirez se le ponían los guevos de corbata porque si a la siguiente ronda el error seguía la colleja era de ordago.

Cuando terminamos los ejercicios, sacó a alguno a la pizarra a corregir. Una vez corregido comenzó a explicar el siguiente tema..... así paso la hora. Teníamos las rodillas dormidas, estábamos deseando oír el timbre que anunciaba el fin de la clase. Cuando sonó, Don Antonio, guardo el libro en su maletín, se levantó, puso la silla en su sitio y salió de la clase..... no se movió nadie.... silencio....Don Antonio asomó la cabeza por la puerta y dijo:

            - pueden levantarse.

Desde aquel día siempre que la siguiente clase era Matemáticas al sonar el timbre no se movía nadie, no se oía un grito, no volaba un papel, no se arrastraba una silla. Cuando Don Antonio llegaba la clase parecía un cementerio en horario nocturno.

 

            Una vez Don Antonio pilló un papel en el que algunos alumnos insultaban a un profesor. Reconoció la letra del primero y lo llevó a su despacho, con dos guantazos le saco a quien le había pasado la nota y quien había escrito los siguientes insultos. Lo llamó al despacho.... este creo que con el primer guantazo habló, no hizo falta mas. Cuando el tercero entro en el despacho, vio a los dos primeros con la cara roja, vio los ojos rojos de llorar.... no hizo falta dar una torta... hablo.... joder si hablo.... dio la lista completa de nombres a los que le habían pasado la hoja.... vamos que si le aprietan un poco denuncia a su propia madre.

            Lo siguiente fue llamar a los padres. Cuando estos llegaron al colegio y Don Antonio les contó lo que había pasado, les contó que les había sacado los nombres a guantazos..... y los padres les sacaron a guantazos el pellejo. Porque entonces, si hacías una trastada en el colegio y un profesor te daba una torta, avisaban a tu padre y de entrada, este te daba dos tortas mas, porque si el maestro te la había dado por algo seria.

 

            De otro estilo era Don Juan.

            Don Juan era profesor de Ciencias y de Física y Química. Don Juan se pasaba una semana explicando y dando apuntes. Un buen día decía:

            - mañana examen del tema. Estudien solo los apuntes.

            El silencio se podía cortar.... los apuntes solo????? joder! Pero si son veinte folios a dos caras. Para mañana??????. todo esto era pensado, nadie tenia cojones de decirle a Don Juan eso. No se nos pasaba ni por la cabeza protestar. Las descomposiciones intestinales eran varias entre el alumnado.

            Al día siguiente mientras caminábamos hacia el colegio todos estudiábamos, entre clase y clase estudiábamos, en la hora del patio estudiábamos. Cuando Don Juan entraba en la clase .

• - guarden los apuntes.
• - Saquen hoja en blanco para el examen..... Rodriguez Ud. quiere hacer el examen?

            Rodriguez contestaba automáticamente que si.

• - pues no lo parece, guarde inmediatamente los apuntes o esta suspendido.

            Volvemos a lo del cementerio en horario nocturno.... por lo del ruido.

            Don Juan entregaba las preguntas del examen, se sentaba, se ponía unas gafas de sol de espejo, sacaba el periódico y se ponía a leer. No tenias ni la menor idea de donde estaba mirando. Maldecíamos. Que cabrón!, no se donde mira. De vez en cuando se oia:

• - Rodriguez entregue el examen.

            Rodriguez guardaba la chuleta que habia estado preparando las horas anteriores al examen, bajaba la cabeza, se levantaba, caminaba hacia la mesa, dejaba el examen y volvía a su lugar. Don Juan marcaba el examen con un bolígrafo rojo, ponía "COPIANDO". Rodriguez se quedaba en su mesa esperando el final de la clase..... todos fuimos Rodriguez alguna vez, todos.

 

            Estos fueron dos de mis profesores. En aquellos tiempos los veía como lo peor de lo peor. Ahora con el paso de los años los veo como personas que hacían su trabajo lo mejor que sabían, como le habían enseñado.... y después de todo.... algunos de aquellos alumnos hoy en día son arquitectos, médicos, funcionarios..... e incluso alguno ha llegado a trabajar en la tienda de su padre.

..... hay veces que uno, durante el día, piensa en algo y cree que es el tema ideal para hacer una actualización, se ve positivo, le gusta..... pero pasa el día, le das vueltas, lo miras desde otro enfoque, y al final todo lo positivo que por la mañana veías, por la tarde es oscuro.

El tema es que el ultimo libro que he leído es una novela histórica sobre la vida de Doña Jimena.

Confieso que la historia me apasiona, confieso que cuando un libro de este tipo cae en mis manos tengo el disfrute garantizado durante varios días.

Con este libro me he trasladado al año 1054, no hay fecha exacta de su nacimiento. He vivido intrigas en la corte de León en el año en que reinaba Alfonso VI.
He estado días en carro por caminos intransitables, vadeado ríos, durmiendo con el cielo por techo.
He asistido a batallas sangrientas contra los musulmanes, que en esa época dominaban casi la totalidad de la Península.
He conocido a reyes musulmanes, he paseado por sus palacios, he olido a tierra mojada por la lluvia paseando por sus reinos de taifas.
He asistido al cruce del Estrecho de Gibraltar de las tropas almorávides en el año 1086, al frente de las cuales venia el Emir Yusuf.
He asistido la boda de Doña Jimena con Rodrigo Días de Vivar.
He visto como las mesnadas del Cid mantenían controlada una importante zona de la Península.
He visto como el propio rey Alfonso VI lo desterraba y como el se buscaba otro señor para el que “trabajar”.
He asistido a la conquista de Valencia a mediados de junio del año 1094.
He llorado a la muerde de su hijo Diego, a la edad de 19 años, en la batalla de Consuegra contra las tropas almoravídes.
A la muerte de El Cid, he visto como Doña Jimena defendía la ciudad de Valencia.

En resumen, he vivido un trocito de la apasionante historia de este puñetero país. Esa historia que se nos niega, esa historia que no conocemos, que no se da en los colegios. Historia que nos niegan en aras de un “buen rollito” político.

La historia de un país es su vida, sus errores y sus aciertos, sus miserias y sus alegrías, sus victorias y sus derrotas, conocer sus cicatrices..... pero sobre todo es aprender, aprender de los errores cometidos e intentar no repetirlos.

Tenemos un país con una historia como pocos, historias apasionantes de hierros, sangre, luchas, estudios, amores, ciudades, espadas y cañones, curas y monjas, aristócratas y plebeyos, ..... y lo que realmente me jode, es que parece que nos avergoncemos de ella, parece que la quieren esconder, que es mejor no conocer, que es mejor que la ignoremos....
.... parece que pretenden que la olvidemos....

El otro día le pregunta a mi hijo, estudia cuarto de ESO, si conocía la historia del Cid, me dijo que si..... pero, joder, la conoce de la asignatura de literatura, por “El Cantar del Mio Cid”..... pero de su vida, sus batallas, sus luchas, sus intrigas en la corte..... no conoce nada. Pero eso no es lo peor, lo peor es que si le preguntas sobre la conquista de América, la respuesta es la misma, si le preguntas acerca de algunos de los grandes marineros que ha dado la historia de España no conoce a ninguno..... marineros que han explorado mares en unos barcos en los que no nos montaríamos hoy en día ni aunque nos pagasen.... marineros reconocidos por sus enemigos y olvidados por sus reyes.... gente que se dejo la piel por lo que creían, por lo que amaban.... porque era su destino, tenían que hacerlo.....
Hombres así son los que han forjado la historia de este país.
Un día leía en un artículo que la vida de Lor Nelson era conocida por cualquier escolar Ingles, pero la diferencia es que ellos, para bien o para mal, están orgullosos de su historia, la estudian, la conocen. Nosotros a diferencia de ellos parece que la queramos barrer y esconder debajo de la alfombra, parece que queremos borrarla..... y un pueblo que olvida su historia..... olvida sus errores y vuelve a cometerlos....

Dicen que “un pueblo que no conoce su historia no puede comprender el presente ni construir el futuro”.

Ahora comprenderéis que aunque la intención sea buena, cuando me pongo a darle vueltas en la cabeza, termino con un puteo de cojones, al darme cuenta que nos toman por gilipollas.

Ayer leía un articulo sobre la infancia, los juegos, la calle.... y recordaba.....
....la calle era parte del día a día. Era nuestro campo de batalla, nuestro estadio de fútbol, nuestro castillo.

Recuerdo que antes los chavales podíamos salir a la calle solos. El decir “me bajo un rato a la calle”. Eso era normal, ahora?. Ahora si algún niño dice eso el padre o la madre le diría “a que vas a bajar a la calle?”....buscarían un motivo, una razón..... antes simplemente bajábamos a la calle a jugar, no había otra explicación.

Recuerdo días de lluvia, no se porque cuando hecho la vista atrás y miro mi infancia veo días de lluvia, días grises, días con nubes, pues en esos días, cuando tenia unos.....doce o trece años, todas las mañanas agarraba a mi hermano, siete años menor que yo, y a las nueve de la mañana salíamos de casa.
Las clases empezaban a las nueve y media y teníamos casi veinte minutos de camino. Eran veinte minutos solos, de la mano, ante los peligros de la calle..... joder, eramos cientos los que salíamos solos a la calle, no era algo fuera de lo normal, no era raro.

De camino pisábamos los charcos, nos poníamos los pantalones chorreando, estábamos toda la mañana con ellos mojados, pillábamos nuestros catarros..... y aquí estamos.

Esos días grises, de lluvia.... jugábamos en la calle.... inventábamos juegos.... jugábamos con la imaginación.... había mares inmensos con islas donde confinábamos a los prisioneros..... había ríos infranqueables..... había.... joder, había barrizales...... joder que barrizales!.

Recuerdo que bajábamos por la ladera de un monte, cuando llovía aquello, para los adultos, era un peligro, había barro, se producían resbalones, se manchaban..... para nosotros... para los chavales era una delicia.... era mejor que el mejor de los parques temáticos de hoy en día.
Empezábamos jugando al “jincote”. Para jugar al “jincote” se necesitaba un palo de hierro y barro, solo eso. El palo lo sacábamos de algún paraguas roto, los había a montones, y el barro.... barro había todo el que quisiéramos. Pues hacíamos unos cuadrados en el barro, los numerábamos, uno detrás de otro y cada uno mas lejos de nosotros, el juego consistía en empezar por el cuadrado uno lanzando el hierro y que se clavase en el barro, luego el cuadrado dos y así llegábamos al mas alejado. Apasionante no? El camino al colegio se hacia un poco mas largo.... había paradas para jugar y eso veinte minutos se transformaba en treinta y cinco o cuarenta minutos.

Recuerdo las broncas de mi madre cuando me veía llegar, tenia que estar para hacerme una foto. El pantalón chorreando, los zapatos llenos de barro..... creo que tenia en las suelas tal cantidad de barro que al quitármelos pesaba un kilo menos....esas regañinas..... “este niñoooooo.... estoy todo el día limpiando y ahora llega el y me lo pone todo perdido.....” y tu te quitabas los zapatos, ahora se que mi madre les quitaba el barro porque cuando me los ponía para ir al cole por la tarde estaban inmaculados, con su kanfor, limpitos, secos..... para mi era lo normal, nunca pensé en el trabajo que le daba a mi madre. Los pantalones los ponía a secar, luego a la hora de marchar se los ponía en la boca y decía “ya están casi secos, venga pontelos”..... y a la calle otra vez, a la lluvia, al barro, a las clases..... con los bajos de los pantalones chorreando.... con los zapatos llenos de barro....

Recuerdo camino estaba dividido en partes. La primera era la del barro y en esta parte nos poníamos los zapatos que daba pena verlos.
La segunda era la del rió.... había un pequeño rió y todos los días lo teníamos que cruzar a la ida y a la vuelta. Mas que un rió era riachuelo.... era pequeñito y con unas piedras por medio que nos ayudaban a cruzarlo.... pero era nuestro rió.... en el nos quitábamos el barro de la primera parte, y mas de uno y de dos se pasaron la tarde con los pantalones totalmente mojados después de un buen resbalón en las piedras (cosas del barro y el agua). Antes cuando nos pasaba algo así no llamábamos a las madres para que viniesen al cole con unos pantalones secos y los cambiásemos, antes ni se nos ocurría, antes te aguantabas, te secabas y no decías nada de nada.... eramos unos tíos duros.
Luego, con el paso del tiempo, con el paso de los inviernos.... se empezó a construir un puente, el puente del caracol, ese fue el nombre que le pusimos.... al principio no pasábamos por el, nos gustaba el riachuelo, era nuestro camino, nos limpiaba el barro, nos arriesgábamos a caer.... pero un día nos dimos cuenta..... no tiene barandillas. Habían puesto una valla para que la gente no pudiese acceder porque no tenia vallas.... pero nosotros nos dimos cuenta.... desde ese día pasamos por el puente..... te cagabas de miedo.... te dolía el estomago.....parecía el puente mas estrecho del mundo.... pero desde entonces no había un día que no cruzáramos el puente del caracol.... si nuestros padres nos llegan a ver....
Como digo fue paso obligado durante muchos muchos días.... una mañana al llegar.... habían puesto las vallas, cruzamos, teníamos sensación de seguridad, no había vértigo, cruzaba todo el mundo..... volvimos al rió... volvimos al agua, al riesgo de la caída, al llegar a clase chorreando.... eramos niños.

Luego venían las vías del tren, había que cruzarlas para seguir el camino. Había días que veíamos al tren en la distancia, entonces buscábamos piedras, chapas.... cualquier hierro.... y lo poníamos en las vías..... esperábamos y veíamos pasar los vagones. Luego recogíamos nuestros tesoros aplastados y los mirábamos maravillados. Al final, había que correr, llegábamos tarde a clase. Un día en una de estas carreras me di de bruces con el brazo del cambio de vías.... es un trozo de hierro tremendo, el chichón me duro semanas.... pero no llore, no podían verte llorar, seguí mi camino. Las clases esperaban..... algún examen..... alguna bronca.... mas de una colleja..... pero eramos niños y nos comportábamos como niños.

Recuerdo días de lluvia.... días grises...

Hay veces que a uno le apetece gritar, hay veces que a uno le gustaría estar al filo de un acantilado.... mirar al frente.... notar el viento en la cara.... oír el rugido del mar.... ver la espuma blanca....

Hay veces que.... uno.... aunque parezca que tiene alforjas sin fondo.... llega un momento que.... se.... se siente uno sobrepasado..... esas alforjas se desbordan.... el agua se derrama....

Hay veces que cualquier tontería se vuelve un mundo.

Hay veces que necesitas gritar...estar junto al acantilado... estar en el filo.... poder mirar al frente.... ver en la distancia.... notar ese viento en la cara.... oír el rugido del mar.... despejarse.... pensar..... y gritar, gritar al mundo, gritar con todo el alma, con todas las ganas.... gritar con el corazón.

Darte la vuelta y caminar.... caminar hacia los tuyos.... abrazarlos.... y... decidles que los quieres, que son lo mas importante en tu vida.... pedir perdón con la mirada y un “no pasa nada” con una caricia...

Ya me he asomado a este acantilado, ya he gritado.... me toca volver....

Buenos días.
El tema es inevitable, reformas en la vivienda.
Como algunos sabéis estamos de obras. Pero no, no es una reforma total de la vivienda, es la cocina, solo la cocina. Las baldosas de las paredes se habían caído, el suelo se había levantado.... algunas baldosas estaban rotas.... bueno, la cocina es lo que mas se puede asemejar en un domicilio a una zona de guerra.

Empezamos con la búsqueda de un albañil... joder, eso es mas difícil que ser agraciado con el gordo y el bote del euromillón, pero gracias a unos vecinos que se habían encontrado en la misma situación que nosotros unas semanas antes el problema quedo resuelto.

Luego llegó el tema del presupuesto, la verdad es que se ajusto bastante y no hubo problemas, pero luego.... joder luego.... luego llego el huracán.... una buenas mañana se presentan en casa, empiezan a desmontar tus muebles de cocina.... esos muebles que a fuerza de abrirlos y cerrarlos diariamente son casi de la familia, sabes que puerta esta descolgada, cual tiene un piquetazo, la bisagra que chirría.... pues esos elementos desaparecen, todos fuera. La cocina esta vacía... solo paredes y suelo.

Segunda parte demolición y retirada de escombros. Esta parte ya no es tan sentimental como la anterior, la anterior me refiero a la del parentesco con los mueble. Se quitan las baldosas de la pared, levantan el suelo, se llevan capazos de escombros.... es una locura....
Ahora tienes la habitación como cuando el dios de las cocinas las crea, en bruto, sin civilizar, paredes y suelo a lo bestia.... han salido kilos y kilos de escombros, de baldosas.... y se han quedado kilos y kilos de arena y polvo en la casa. Están repartido por el resto de habitaciones, vas andando y notas el “crigggg” “crigggg”.... pasas un dedo por cualquier mueble y desearías no haberlo hecho, por lo menos antes parecía que el color se lo había comido el sol.... ahora se ve que tiene polvo.

La casa es “zona biológica”..... en la entrada al pasillo hay un plastico enorme que, pretende, que el polvo y la arena no pase para el resto de la casa.... digo pretende.... porque a los hechos me remito, hay arena por todos lados. Cuando entras y ves el plástico, esperas ver un tío pasar por detrás con un mono blanco y una mascarilla, parece que hubo un escape y la casa esta en cuarentena.

Todo esto ya ha terminado, ahora estamos en la segunda parte, es la parte de la reconstrucción. Después de todos los desastres naturales, terremotos, huracanes, etc... hay que ponerse manos a la obra y poner en funcionamiento lo que el desastre ha arrasado.... en esas estamos.
La pared se ha alicatado, el suelo se esta poniendo, la cocina esta lista para montar.... poco a poco se va viendo la reconstrucción de todo lo arrasado, las ayudas humanitarias han llegado en forma de cocina de ikea, electrodomésticos de bhk.... la diferencia es que las ayudas primeras son sin remunerar y las segundas nos están costando una pasta.... pero bueno, todo sea con la finalidad de que todo quede mejor que antes....
Dicen que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.... y lo puedo demostrar.... muy posiblemente cuando terminemos con la cocina empecemos con el cuarto de baño. Empezaremos convirtiendo el cuarto de baño en zona de guerra y luego procederemos con el mismo protocolo de actuación que con el desastre anterior.

Las cosas como son, la organización humanitaria que esta reconstruyendo el territorio devastado se llama “daniel arbañil´s”, y la verdad es que es un tío supercompetente. Dice que la mejor publicidad para su trabajo es la satisfacción de sus clientes.... y la verdad es que trabajo no le falta. Ha dado ideas, ha hecho cosas que no entraban en el presupuesto, te explica todo paso a paso.... y eso en un gremio donde te empiezan una obra y tienes ni idea de cuando te la van a terminar es de agradecer. Trabaja con el adrian. Adrian es la demostración que en esta perra vida hay que currárselo, que hay que trabajar, que si el trabajo no viene hay que ir a por el y aun así no tenemos la seguridad de que lo encontraremos.... pero sin no lo busco seguro que el no viene.
Nació en Bolivia, sus padres se lo curraron para darle estudios.... le licencio en topografía... y lo dicho.... un día se encontró con un titulo y sin trabajo. Otros se quedan en casa y a comer de la sopa boba.... pero el no, el se lió la manta a la cabeza y tiro para España. Esta currando como un loco, ahorra todo y mas. Ha dejado atrás a la familia y a un hijo.... tiene que ser duro de cojones….lo entiendo, si para alimentar a mi familia tengo que cruzar el mundo lo haría, ni lo dudaría.

Es como cuando veo a gente que arriesga su vida, que la pierden….que diariamente ven la sociedad en la que vivimos, gente que no tiene para comer, gente que no tiene para vivir….esa gente se montan en una rueda de camión hinchada, se ponen unas aletas y se tirar al estrecho… esta cerca.. esta ahí… lo veo….casi puedo tocarlo…
Si no lo habéis visto no lo entenderéis, el estrecho de Gibraltar tiene unos catorce kilómetros… en un dia de poniente (eso días son días claros, se ver perfectamente en la distancia), se pueden distinguir perfectamente las casas al otro lado del mar….pues eso para una persona que esta desesperada, una persona que necesita alimentar a su familia es….

No, me niego, lo dejo, este tema se merece algo mas que un simple comentario. Lo dejo y otro día le dedico la actualización.

Un abrazo a todos.

pd.- hoy ha ocurrido un accidente aéreo en Madrid…. lo he pasado fatal….si habéis leído este blog en profundidad (hay una actualización llamada “mi miedo a volar” o algo así), entenderéis lo que siento…